martes, 27 de enero de 2009

Rodolfo Walsh por Rodolfo Walsh

Me llaman Rodolfo Walsh. Cuando chico, ese nombre no terminaba de convencerme: pensaba que no me serviría, por ejemplo, para ser presidente de la República. Mucho después descubrí que podía pronunciarse como dos yambos aliterados (1), y eso me gustó.
Nací en Choele-Choel, que quiere decir "corazón de palo". Me ha sido reprochado por varias mujeres.

Mi vocación se despertó tempranamente: a los ocho años decidí ser aviador. Por una de esas confusiones, el que la cumplió fue mi hermano. Supongo que a partir de ahí me quedé sin vocación y tuve muchos oficios. El más espectacular: limpiador de ventanas; el más humillante: lavacopas; el más burgués: comerciante de antiguedades; el más secreto: criptógrafo en Cuba.
Mi padre era mayordomo de estancia, un transculturado al que los peones mestizos de Río Negro llamaban Huelche. Tuvo tercer grado, pero sabía bolear avestruces y dejar el molde en la cancha de bochas. Su coraje físico sigue pareciéndome casi mitológico. Hablaba con los caballos. Uno lo mató, en 1947, y otro nos dejó como única herencia. Este se llamaba "Mar Negro", y marcaba dieciséis segundos en los trescientos: mucho caballo para ese campo. Pero esta ya era zona de la desgracia, provincia de Buenos Aires.
Tengo una hermana monja y dos hijas laicas. Mi madre vivió en medio de cosas que no amaba: el campo, la pobreza. En su implacable resistencia resultó más valerosa, y durable, que mi padre. El mayor disgusto que le causo es no haber terminado mi profesorado en letras.

Mis primeros esfuerzos literarios fueron satíricos, cuartetas alusivas a maestros y celadores de sexto grado. Cuando a los diecisiete años dejé el Nacional y entré en una oficina, la inspiración seguía viva, pero había perfeccionado el método: ahora armaba sigilosos acrósticos.
La idea más perturbadora de mi adolescencia fue ese chiste idiota de Rilke: Si usted piensa que puede vivir sin escribir, no debe escribir. Mi noviazgo con una muchacha que escribía incomparablemente mejor que yo me redujo a silencio durante cinco años.
Mi primer libro fueron tres novelas cortas en el género policial, del que hoy abomino. Lo hice en un mes, sin pensar en la literatura, aunque sí en la diversión y el dinero. Me callé durante cuatro años más, porque no me consideraba a la altura de nadie.

Operación masacre cambió mi vida. Haciéndola, comprendí que, además de mis perplejidades íntimas, existía un amenazante mundo exterior. Me fui a Cuba, asistí al nacimiento de un orden nuevo, contradictorio, a veces épico, a veces fastidioso. Volví, completé un nuevo silencio de seis años. En 1964 decidí que de todos mis oficios terrestres, el violento oficio de escritor era el que más me convenía. Pero no veo en eso una determinación mística. En realidad, he sido traído y llevado por los tiempos; podría haber sido cualquier cosa, aun ahora hay momentos en que me siento disponible para cualquier aventura, para empezar de nuevo, como tantas veces.

En la hipótesis de seguir escribiendo, lo que más necesito es una cuota generosa de tiempo. Soy lento, he tardado quince años en pasar del mero nacionalismo a la izquierda; lustros en aprender a armar un cuento, a sentir la respiración de un texto; sé que me falta mucho para poder decir instantáneamente lo que quiero, en su forma óptima; pienso que la literatura es, entre otras cosas, un avance laborioso a través de la propia estupidez.


(1) Unidad métrica compuesta por una sílaba breve (sin acento) y una larga (acentuada). Así, habría que leer Rodólf Fowólsh.



Fragmento de "Ese hombre", de Rodolfo Walsh. © 1996 Seix Barral

7 comentarios:

Anónimo dijo...

Se me llena el pecho de admiración a la valentía de este ser que por más que lo hallan desaparecido sus palabras siguen, y van a seguir por toda la eternidad pidiendo justicia.

que te puedo decir... escribía también para que gente como yo (con pocos jugadores, o jugadores de más) pudiesemos leerlo sin dificultades... Osvaldo Bayer lo comparó con G. Buchner, ...un guerrero de las palabras



Saludos Zimb.. que tenga un buen día.

Eli dijo...

Coincido con la etiqueta. gente grossa. Siempre dije que quería leer operación masacre y nunca lo hice, pero ahora que estoy de vacaciones y tengo tiempo es una buena oportunidad para ir a la libreria!!!!

Luli dijo...

Curiosamente estoy leyendo ese libro de Rilke, Cartas a un joven poeta.
De Walsh, nada aún. No se hará esperar.

Julia... dijo...

Tu blog me hace recordar que me falta mucha lectura. Recíen ahora estoy leyendo mi primer libro de Borges. Imaginate...

Zimbon dijo...

Radio: lo mío por Walsh también es admiración, un gran tipo, demasiado coherente para ser argentino! Si, escribía para todos, cierto...
No se quien es Buchner, o no me suena.


Loca: no te lo pierdas! Además lo empezás y no podés soltarlo, no te dura mas que un par de días como mucho, vas a ver... es excelente!


Luli: Mirá que justo! Arrancá con Operación Masacre... y si querés algo breve, no te pierdas esto:
http://pordecirloquepienso.blogspot.com/2008/06/esa-mujer.html

Julia: eso no tiene nada de malo! A todos nos falta leer muchísimo, y probablemente hay cosas que jamas podamos leer...

eMiLiA dijo...

Qué interesante leer estas palabras. Hacen ver al escritor desde un punto de vista más cercano, más tangible.

Walsh es una deuda pendiente en mi biblioteca. Pronto estará ahí.

Saludos!

:)

Zimbon dijo...

Es que Walsh fue mucho mas que un escritor que se cree ese personaje de "intelectual ilustrado", y luchó siempre por sus ideas con los medios que le toacaba hacerlo...
Viviendo de esa manera, es mucho mas sencillo mostrarse tal cual uno es.