Tío

Ando medio desaparecido de estos lares y no suelo contar muchas cosas "mías", pero no puedo privar a los valientes que siguen pasando por este rincón de tan linda noticia!





Esta es la nueva princesita, se llama Mía Isabella, y nació el martes pasado aca en La Plata...

Bella.

Vuelve el tango...

Este fenómeno, que además de recitarlos es autor de los versos, es Jorge Pandelucos, más conocido como "Alorsa", líder de la banda platense La Guardia Hereje. Por desgracia, el pasado 31 de agosto, "Alorsa" falleció víctima de un paro cardíaco, pero algunos de sus temas permanecerán para siempre.

La Guardia Hereje es un cuarteto de tangos criollos, milongas, valses y candombes nuevos. Los músicos componen, escriben y arreglan su propio repertorio y sus temáticas novedosas, actuales, risueñas, emotivas y profundas se despliegan sobre un sonido de guitarras criollas con reminiscencias de la guardia vieja.

El cantante era también autor de las letras y compositor del grupo, que estaba en plena carrera ascendente: los empezaban a invitar en los programas de televisión relacionados con el tango, comenzaban a ser escuchados en Buenos Aires, habían tocado en el Mundial de Tangos, y en La Plata ya habían llenado un Coliseo Podestá. Su segundo disco, 13 canciones para Mandinga, estaba grabado pero todavía no había sido publicado.

Yo los descubrí tarde... y me quedé con las ganas de verlos en vivo, al ritmo de unos vinos. Por lo menos, y para consuelo, nos quedan este tipo de grabaciones...

Una palabra enorme

Libertad es una palabra enorme. Por ejemplo, cuando terminan las clases, se dice que una está en libertad. Mientras dura la libertad, una pasea, una juega, una no tiene por qué estudiar. Se dice que un país es libre cuando una mujer cualquiera o un hombre cualquiera hace lo que se le antoja. Pero hasta los países libres tienen cosas muy prohibidas. Por ejemplo matar. Eso sí, se pueden matar mosquitos y cucarachas, y también vacas para hacer churrascos. Por ejemplo está prohibido robar, aunque no es grave que una se quede con algún vuelto cuando Graciela, que es mi mami, me encarga alguna compra. Por ejemplo está prohibido llegar tarde a la escuela, aunque en ese caso hay que hacer una cartilla mejor dicho la tiene que hacer Graciela, justificando por qué. Así dice la maestra; justificado.
Libertad quiere decir muchas cosas. Por ejemplo, si una no está presa, se dice que está en libertad. Pero mi papá está preso y sin embrago está en Libertad, porque así se llama la cárcel donde está hace ya muchos años. A eso el tío Rolando lo llama qué sarcasmo. Un día le conté a mi amiga Angélica que la cárcel en que está mi papi se llama Libertad y que el tío Rolando había dicho que era un sarcasmo y a mi amiga Angélica le gustó tanto la palabra que cuando su padrino le regaló un perrito le puso de nombre Sarcasmo. Mi papá es un preso, pero no porque haya matado o robado o llegado tarde a la escuela. Graciela dice que papá está en libertad, o sea está preso, por sus ideas. Parece que mi papá era famoso por sus ideas. Yo también a veces tengo ideas, pero todavía no soy famosa. Por eso no estoy en Libertad, o sea que no estoy presa.
Si yo estuviera presa, me gustaría que dos de mis muñecas, la Toti y la Mónica, fueran también presas políticas. Porque a mi me gusta dormirme abrazada por lo menos a la Toti. A la Mónica no tanto, porque es muy gruñona. Yo nunca le pego, sobre todo para darle ese buen ejemplo a Graciela.
Ella me ha pegado pocas veces, pero cuando lo hace yo quisiera tener muchísima libertad. Cuando me pega o me rezonga yo le digo Ella, porque a ella no le gusta que la llame así. Es claro que tengo que estar muy alunada para llamarle Ella. Si por ejemplo viene mi abuelo y me pregunta dónde está tu madre, y yo le contesto Ella está en la cocina, ya todo el mundo sabe que estoy alunada, porque si no estoy alunada digo solamente Graciela está en la cocina. Mi abuelo siempre dice que yo salí la más alunada de la familia y eso a mí me deja muy contenta. A Graciela tampoco le gusta demasiado que yo la llame Graciela, pero yo la llamo así porque es un nombre lindo. Sólo cuando la quiero muchísimo, cuando la adoro y la beso y la estrujo y ella me dice ay chiquilina no me estrujes así, entonces sí la llamo mamá o mami, y Graciela se conmueve y se pone muy tiernita y me acaricia el pelo, y eso no sería así ni sería bueno si yo le dijera mamá o mami por cualquier pavada.
O sea que la libertad es una palabra enorme. Graciela dice que ser un preso político como mi papá no es ninguna vergüenza. Que casi es un orgullo. ¿Por qué casi? Es orgullo o es vergüenza. ¿Le gustaría que yo dijera que es casi vergüenza? Yo estoy orgullosa, no casi orgullosa, de mi papá, porque tuvo muchísimas ideas, tantas y tantísimas que lo metieron preso por ellas. Yo creo que ahora mi papá seguirá teniendo ideas, tremendas ideas, pero es casi seguro que no se las dice a nadie, porque si las dice, cuando salga de Libertad para vivir en libertad, lo pueden meter otra vez en Libertad. ¿Ven como es enorme?


Mario Benedetti, en "Primavera con una esquina rota".

Un poco de risa y caramelos

Después de El Padrino, El Señor de los anillos y Volver al futuro, es turno de hablar de la Trilogía mas deliciosa del mundo, y aunque sorprenda, es made in Argentina!

Por distintas razones, cada uno de los integrantes de la trilogía ocupan un lugar importante en mi vida, y es casi imposible quedarme solo con uno.
Se trata ni mas ni menos de la conformada por los caramelos masticables mas ricos...



- Los Palitos de la selva me recuerdan grandes maratones de carcajadas con amigos mirando Friends.


- Los caramelos Sugus están directamente asociados a una mujer, a charlas y delirios que surgían mientras desenvolvíamos esos deliciosos cuadraditos.


- Los caramelos Billiken me remiten a mi sobrina, a sus sonrisas, nuestras charlas y las monerías de turno.


Podría decirse que... Los billiken son los más sabrosos y fáciles de pelar pero menos populares, los palitos de la selva son los más adictivos y empalagosos, los sugus tienen el equilibrio justo y ese plus que les da "ser los sugus".
Pero gustos son gustos...

Volver a las fuentes

Son rachas...

Sobreentendidos

"La gente de este bendito país es realmente piola. A él, a qué negarlo, le gustan estos sonrientes, sobre todo ellas. Pero hay días y noches en que no le gustan tanto. Son los días y noches en que echa de menos el sobreentendido. Días y noches en que tiene que explicarlo todo y escucharlo todo. Una de las módicas ventajas de hacer el amor con una compatriota es que si en un instante determinado (esa hora cero que siempre suena después de las urgencias, el entusiasmo y el vaivén) uno no está para muchas locuacidades, puede pronunciar o escuchar un lacónico monosílabo y esa palabrita se llena de sobreentendidos, de significados compartidos, vaya uno a saber. No hay nada que explicar ni que le expliquen.
No es necesario llorar la milonga. Las manos pueden andar solas, sin palabras, las manos pueden ser elocuntísimas. Los monosílabos también, pero sólo cuando remolcan su convoy de sobrentendidos. Hay que ver todos los idiomas que caben en un solo idioma, dice y se dice Rolando Asuero, enfrentado a su propia imagen, y agrega, repetitivo y sombrío: puta qué ojeras"


Desde hace unos días estoy leyendo "Primavera con una esquina rota" de Mario Benedetti. Alguien me recomendó leerlo. Me obligó a hacerlo diría yo. Lo puso en mis manos y dijo: "Vos no podés no haber leido este libro". Hizo muy bien.

De Violetas, Mercedes y Sabinas

El siguiente es un poema escrito por Joaquin Sabina para la Revista Interviu.

Violetas para Mercedes

Se nos murió la gran dama,
Negra Sosa, pacha mama
de Corrientes,
que bordó puntos y comas
en las prisas del idioma
de la gente.

Martina Fierro de ley
que sin dios, patria ni rey
tiró p’alante,
antes de decir adiós
me propuso un blues a dos
voces distantes,

distintas, y, sin embargo,
cerquita del ron amargo
que consuela,
que abruma, que mortifica,
que suma, que santifica,
que desvela.

Cuando rompió la baraja,
hizo del bombo su caja
de Pandora,
entre el mestizo y el yanqui
se quedaba con Yupanqui
hasta la aurora.

Todos menos uno, dijo,
provocando el acertijo
de Cosquín,
militante del futuro,
no pudo con ella el muro
de Berlín.

Canto ancestral de Argentina,
la más frutal de las minas,
todo es nada,
no sabe cómo la lloro,
desafinando en el coro
de las hadas.

Madrina de los roqueros
más intrusos, más villeros,
menos brutos;
en calle melancolía
mi letra y su melodía
visten de luto.

Más de una vez la besé
pero nunca olvidaré
la noche aquella:
aquel piano y su voz
y mi sonanta y la coz
de las estrellas.

Me aterran las despedidas
pero gracias a la vida
de Violeta,
Mercedes inventó el son
que duerme en el corazón
de los poetas.


Y además, el tema "Violetas para Violeta" que Joaquín canta junto a Mercedes en su último disco "Cantora", y que seguramente sonará en Enero próximo en La Bombonera, aunque ya sin la dulce voz de La Negra...





"Los pobres no somos ricos

ni el cobre es más que la greda,

la libertad cierra el pico

desde que hay toque de queda,

pregúntale a los milicos

qué hicieron en La Moneda..."

Ley de miedos

Si no vieron el informe de TVR, y tienen ganas, no se lo pierdan.

Pero sobre el final, la crítica de Federico Luppi en pleno Canal 13 es lo que vale realmente la pena en este video... cuánta claridad discursiva para describir su posición!




Ayudita... es a partir de los 11'.

Juntando mimos

Aunque no lo parezca, este blog sigue latiendo. Y muy fuerte.

Este silencio consiste simplemente en un descanso. No es mas que un aliado mientras pasan algunos nubarrones feos (muy feos), pero con las ganas intactas de que llegue la verdadera primavera, no la del calendario ni la del clima sino la de los colores y las sonrisas en el alma.
Mientras tanto, el silencio será el mejor refugio. Al menos por esta vez.

Quizás no falte tanto.
Volveremos... (Y espero seamos unos cuantos)

Un frío gris le recorre el pecho

¿Es cierto que River Plate empezó a usar este nuevo color en su camiseta para estar más a tono con su pasado inmediato, su lastimoso presente y su oscuro panorama a futuro?

La curiosidad mató al lector

Me volvió a pasar, siempre me pasa. Y en esos casos la curiosidad me puede. Esta vez, fue viajando en colectivo con una chica que estaba sentada enfrente, pero las situaciones pueden ser múltiples y se repiten cotidianamente. Puede suceder con la persona que está delante en una fila, en la playa, paseando en una plaza con alguien sentado cerca tuyo, en la facultad, o donde quieran imaginarlo.

Pero ya sea que alguien lo vaya leyendo o porque quede apoyado del revés y no logre ver la tapa, no puedo soportar la curiosidad de saber de qué libro se trata.
Muchas veces, muy a mi pesar, me quedo con la intriga; pero cuando ocurre que logro pispear el título, la satisfacción es indescriptible.

Violencia Rivas

Si, ya no lo pienses mas, hacele honor al título y decilo: "Otro post ladri en este blog"!!! Y van...

Sinceramente, no creo que haya mucha gente que venga hasta acá buscando escritos míos. Pero si alguno de esos locos existe, le pido mil disculpas; mi limitada imaginación y mis pocas ideas salieron de vacaciones, y tampoco son días para ensayar reflexiones profundas o teorías disparatadas.

Si de por si soy un "papafritas importante", estos días superan notablemente la media. Así que mejor, los dejo con unos videos de Violencia Rivas que son LO MAS DE LO MAS; videos que se ganaron este espacio por el simple hecho de haberme robado unas cuantas sonrisas en una noche triste...

En una de esas, logran lo mismo con vos!








Clap clap clap...

Por una cabeza

Desencanto bicentenario

Maradona acumulado
por Pedro Mairal

Siempre me obsesionó el famoso gol de Maradona a los ingleses. No me canso de verlo una y otra vez porque Maradona corre ahí como un cazador amazónico, esquivando plantas, saltando matas, se inmiscuye, se cuela por el tiempo europeo (el tempo, el timming). Pícaro, corre como un chico, es un chico y los rivales lo marcan como adultos indignados. Maradona corre como fuera de la ley, eludiendo la rectitud moral del hemisferio norte, se escurre, se filtra, y a la vez no toca muchas veces la pelota, la deja ir, la libera hasta ponerla a salvo en el arco. Se la va pasando a sí mismo, al sí mismo que va a estar más allá, más adelante después de saltar al defensor, después del sobrepique, del cambio de ritmo. Se precipita, se cae, y a los cultores del fair play no les queda más remedio que faulearlo, pero como es un chico que se la robó, se la lleva y se la sigue llevando. Los ingleses parecen enyesados, parecen estar jugando a otra cosa, como si de repente les cambiaran las reglas de ese deporte inventado por ellos mismos. No entienden ni preven el individualismo latino; Maradona nunca se la pasa a Valdano, el compañero que tiene al lado. Todo dura 9 segundos. Mete el gol. Elude hasta al camarógrafo. No lo pueden alcanzar ni los compañeros de equipo para abrazarlo.

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento mediático, lo vemos parado al borde de la cancha, pero ahora como DT con sobrepeso, mirando el espacio invisible de su gloria, agarrándose las manos detrás de la espalda por la impotencia de no poder intervenir de manera directa en el partido donde sus once jugadores son once inútiles simplemente porque no son Maradona. Ninguno es Diego, ni Messi, que por alguna razón geofísica juega mal al sur del mundo. Hay que ganarle a Paraguay, corremos peligro de quedar eliminados del Mundial de Sudáfrica; hasta la Presidenta Cristina Fernández le habrá metido presión con un “Vamos Diego que el año que viene ganamos el Mundial”, un Mundial indispensable para tapar el gran desastre de patacones y bonos truchos que puede venirse en las provincias. Hay que ganar y Maradona se acumula a sí mismo, mira duro tratando de hacer telekinesis, tratando de dominar la pelota con la mente. Un pelotazo de Paraguay pega en el palo, un casi-gol peligrosísimo, una taquicardia bien disimulada por el Pelusa. Hay que hacer buena letra ahora que los goles reaparecieron, los goles liberados para la gente, aunque TyC se vengue pasando a cada rato el video institucional de sus 15 años donde Diego los felicita por haber hecho tanto por el fútbol y les desea muchos años más, hay que ganar y volcarse hacia la imagen nueva de él regalándole a la Presidenta la camiseta de la selección. Pero la selección está dispersa, no se asume como equipo: Verón se mueve espasmódico por la cancha, rifa pelotas aéreas, Messi no logra jugar con sudamericanos de pata pesada, no esquiva a nadie en esta desprolijidad general del fútbol sudaca, y la defensa hace agua. El año que viene es el Bicentenario, está todo el marketing patriótico armado en combo con el Mundial, es todo una misma gran escarapela redonda, la patria del fútbol, el fútbol de la patria, no nos podemos quedar afuera, no nos puede ganar Paraguay, pero Cabañas hace una pared con Barreto, Haedo recibe un pase exacto, patea al arco y gol de Paraguay. Un desastre. Tan fuerte vibra el estadio Defensores del Chaco que falla el cable coaxil y la imagen del Diego cerrando los ojos se pixela como si estallara de bronca en mil cuadraditos.


Diario Perfil, 12 de septiembre de 2009.
Extraído de El Señor de abajo

Besos contagiosos

"Si este mundo fuera un poquito más piola, los besos también tendrían ese extraño efecto imitativo-automático que tienen los bostezos."