No se bien por qué, pero las "Paradojas" de Galeano me hicieron recordar este gran tema de Joaquin...
Corre dijo la tortuga
atrevete dijo el cobarde
estoy de vuelta dijo un tipo
que nunca fue a ninguna parte
salvame dijo el verdugo
se que has sido tu
dijo el culpable
no me grites dijo el sordo
hoy es jueves dijo el martes
tu no te perfumes
con palabras para consolarme
dejame solo conmigo
con el intimo enemigo
que malvive de pension
en mi corazon
el receloso, el fugitivo
el mas oscuro de los dos
el pariente pobre de la duda
el que nunca se desnuda
si no me desnudo yo
el caprichoso
el orgulloso
el otro, el complice traidor
a ti te estoy hablando a ti
que nunca sigues mis consejos
a ti te estoy gritando a ti
que estas metido en mi pellejo
a ti que estas llorando ahi
al otro lado del espejo
a ti que no te debo
mas que el empujon que anoche
me llevo a escribir esta cancion
no mientas dijo el mentiroso
buena suerte dijo el gafe
ocupate del alma dijo
el gordo vendedor de carne
pruebame dijo el veneno
amame como odian los amantes
drogas no dijo el camello
cuanto vales dijo el ganster
apunto de rendirme estaba
a un paso de quemar las naves
cuando al borde del camino
por dos veces el destino
me hizo un guiño en forma de
labios de mujer
nos invitas a una copa
yo te secare el sudor
y te abrazare bajo la ropa
hoy quien va a dormir conmigo
ni lo sueñes contesto
una indignada
y otra encantada
no dijo nada y sonrio
a ti te estoy hablando a ti
que nunca sigues mis consejos
a ti te estoy gritando a ti
que estas metido en mi pellejo
a ti que estas llorando ahi
al otro lado del espejo
a ti que no te debo
mas que el empujon que anoche
me llevo a escribir esta cancion
Joaquin Sabina
miércoles, 22 de octubre de 2008
lunes, 20 de octubre de 2008
Sabiduría oculta
"No hay nada que resulte más fascinante que una sabiduría secreta: se sabe que existe, pero no se conoce y, por lo tanto, se supone que es extraordinariamente profunda".
Umberto Eco
"La búsqueda de la lengua perfecta"
domingo, 19 de octubre de 2008
Paradojas
Si la contradicción es el pulmón de la historia, la paradoja ha de ser, se me ocurre, el espejo que la historia usa para tomarnos el pelo.
Ni el propio hijo de Dios se salvo de la paradoja. El eligió para nacer, un desierto subtropical donde casi nunca nieva, pero la nieve se convirtió en un símbolo universal de la navidad desde que Europa decidió europear a Jesús. Y para mas “INRI”, el nacimiento de Jesús es, hoy por hoy, el negocio que mas dinero da a los mercaderes que Jesús había expulsado del templo.
Napoleón Bonaparte, el más francés de los franceses, no era francés. No era ruso José Stalin, el más ruso de los rusos; y el más alemán de los alemanes, Adolfo Hitler, había nacido en Austria. Margherita Sarfatti, la mujer mas amada por el antisemita Mussolini, era judía. José Carlos Mariategui, el más marxista de los marxistas latinoamericanos, creía fervorosamente en Dios. El Che Guevara había sido declarado “completamente inepto para la vida militar” por el ejercito argentino.
De manos de un escultor llamado Aleijandinho, que era el más feo de los brasileños, nacieron las más altas hermosuras del Brasil. Los negros norteamericanos, los más oprimidos, crearon el Jazz, que es la más libre de las músicas. En el encierro de una cárcel fue concebido Don Quijote, el más andante de los caballeros. Y para colmo de paradojas, Don Quijote nunca dijo su frase mas celebre. Nunca dijo: “ladran Sancho, señal que cabalgamos”.
“Te noto nerviosa.” dice el histérico. “Te odio.” dice la enamorada. “No habrá devaluación”, dice, en vísperas de la devaluación el ministro de economía. “Los militares respetan la constitución”, dice en vísperas del golpe de estado, el ministro de defensa.
En su guerra contra la revolución sandinista, el gobierno de los Estados Unidos coincidía, paradójicamente, con el partido comunista de Nicaragua. Y paradójicas habían sido, al fin y al cabo, las barricadas, que cerraban la calle, y abrían el camino.
Eduardo Galeano en "El Libro de los Abrazos".
Ni el propio hijo de Dios se salvo de la paradoja. El eligió para nacer, un desierto subtropical donde casi nunca nieva, pero la nieve se convirtió en un símbolo universal de la navidad desde que Europa decidió europear a Jesús. Y para mas “INRI”, el nacimiento de Jesús es, hoy por hoy, el negocio que mas dinero da a los mercaderes que Jesús había expulsado del templo.
Napoleón Bonaparte, el más francés de los franceses, no era francés. No era ruso José Stalin, el más ruso de los rusos; y el más alemán de los alemanes, Adolfo Hitler, había nacido en Austria. Margherita Sarfatti, la mujer mas amada por el antisemita Mussolini, era judía. José Carlos Mariategui, el más marxista de los marxistas latinoamericanos, creía fervorosamente en Dios. El Che Guevara había sido declarado “completamente inepto para la vida militar” por el ejercito argentino.
De manos de un escultor llamado Aleijandinho, que era el más feo de los brasileños, nacieron las más altas hermosuras del Brasil. Los negros norteamericanos, los más oprimidos, crearon el Jazz, que es la más libre de las músicas. En el encierro de una cárcel fue concebido Don Quijote, el más andante de los caballeros. Y para colmo de paradojas, Don Quijote nunca dijo su frase mas celebre. Nunca dijo: “ladran Sancho, señal que cabalgamos”.
“Te noto nerviosa.” dice el histérico. “Te odio.” dice la enamorada. “No habrá devaluación”, dice, en vísperas de la devaluación el ministro de economía. “Los militares respetan la constitución”, dice en vísperas del golpe de estado, el ministro de defensa.
En su guerra contra la revolución sandinista, el gobierno de los Estados Unidos coincidía, paradójicamente, con el partido comunista de Nicaragua. Y paradójicas habían sido, al fin y al cabo, las barricadas, que cerraban la calle, y abrían el camino.
Eduardo Galeano en "El Libro de los Abrazos".
jueves, 9 de octubre de 2008
A los abrazos con mis malos modales
Esta semana no hay post, ni textos, ni ganas... solo una letra de Noble que
pinta bastante estos días... a disfrutarla...
Si me ves agazapado
A la sombra de un error
No me corrijas,
No me distraigas...
Y si me encontras desnudo
Con la risa sin dormir,
Nunca me invites, a tus frazadas...
Mañana voy a volver,
A calzarme bien los pies,
Hoy no puedo,
Hoy no llego,
Hoy estoy mas suave que
La caricia de una motosierra...
No me sigas,
No me esperes,
No me creas,
Hoy estoy, haciendo cuentas con mis malos modales...
No me pienses,
No me exprimas,
No me hables,
Hoy estoy, a los abrazos con mis malos modales...
Cuando me escuches doblado,
A la orilla de un bidet,
Dame por muerto o no me des nada...
Si mis sueños en muletas,
Hacen demasiado ruido,
No los despiertes,
Dales la espalda...
Mañana voy a nacer,
Por decimoquinta vez,
Hoy no puedo,
Hoy no creo,
Hoy estoy mas tierno que
un espantapajaros, en celo...
No me toques,
No me llores,
No me quieras,
Hoy estoy, de vacaciones con mis malos modales...
No me escuches,
No me extrañes,
No me entiendas,
Hoy estoy, a los abrazos con mis malos modales...
No me prendas,
No me apagues,
No me quieras,
Hoy estoy, sacando cuentas con mis malos modales...
No respires,
No te muevas,
No me quieras,
Hoy estoy, a los abrazos con mis malos modales...
Iván Noble
viernes, 3 de octubre de 2008
Ismael le escribe a Buenos Aires
"ES DE MADRUGADA"
Es de madrugada, e insomne trato de resumir en unas líneas cual es la deuda que tengo con Buenos Aires. Tarea difícil. Llevo emborronados unos cuantos folios y todo lo que escribo apenas se acerca a lo que me gustaría decir.
Está claro que se trata de una declaración de amor. Por eso me dediqué a la música. Hay cosas que es más fácil decirlas cantadas.
¿Ustedes creen en los amores a primera vista? ¿Acaso existen otros? Así debió de ser el comienzo de este largo noviazgo con esta ciudad que durante estos once años me ha hecho celebrar cada nueva cita.
He visto a esta ciudad transitar cada episodio de su historia como si formara parte de mi propia biografía, porque aun siendo huésped siempre me he sentido como en casa y he mirado con atención y emoción su marcha no siempre feliz por los senderos de estos días inciertos y no siempre luminosos.
He visto a Buenos Aires iluminada por espejismos, por la luz de auroras boreales de cielos ajenos, persiguiendo la quimera de monedas y oropeles inventados. He visto como sus alas ardían con el sol, estallar el falso reflejo de una moneda echada al aire, la ceniza de los sueños ahorrados flotando frente a sucursales y galerías, la mirada perdida en los charcos de Corrientes, el estruendo de cacerolas brillar en la madrugada. La he visto también levantar la mirada, buscar en el fondo de la noche y sus bolsillos la esperanza robada. La he visto soñar despierta…
Quizá BBAA debiera, como dice la canción, hacer un nudo en el pañuelo, aunque después olvide que no ha de ser la única vez. Al menos, como en la canción, sigue cantando, como sobreviviente…
Mi dulce Buenos Aires, empeñada en ser Europa siendo tan tú, tan bella y generosa como única. Has recibido a muchos gallegos, españoles digo, con una generosidad impagable. Sería bueno recordarlo ahora que Europa planea convertirse en una fortaleza inexpugnable para tantos que sólo buscan nuevos horizontes, como los que ofreciste a mucha gente de mi tierra, pueblo olvidadizo que hasta antes de ayer era pueblo emigrante.
Y así diste refugio a muchos exiliados en los tiempos de oscuridad (Alberti, Casona, Castelao). En mi casa se leían los libros de la editorial Losada que no se podían editar en España y que veían la luz a este lado del océano. En aquellos libros descubrí que en lo cotidiano existe un misterio que sólo la poesía nos puede mostrar. Una poesía que uno encuentra siempre en las calles de esta ciudad, en el traqueteo de los vagones de madera de la línea A, en los cables que unen los tejados de las casas de San Telmo, en el trajín de Florida, en las paredes pintadas de Boca, en la mirada cansada de un cartonero que nos recuerda la herida abierta, en los pañuelos blancos que iluminan siempre la Plaza de Mayo…
La música me ha dado la oportunidad de cumplir muchos sueños. Y Buenos Aires es uno de ellos. Un sueño que guardo en los sifones coloreados que alumbran el mercado de San Telmo, en la mirada alerta de las Madres y las Abuelas de la Plaza de mayo, en la voz de tierra y viento de Mercedes Sosa, en la llegada de León a un teatro de la calle Corrientes, en los hornos crepitando de Palermo donde se puede tomar la mejor pizza del mundo, en una milonga que canta malherida, bálsamo y catarsis para una despedida inevitable, en las numerosas e inmensas librerías donde descansa la voz inextinguible de los que fueron eternos, en los portales donde Mafalda soñó la analgesia de un planeta dolorido…
Queridos amigos, en Buenos Aires he vivido. En Buenos Aires he amado, he olvidado que un día fui culpable, he planeado una huida, me he reído mucho, me he sentido acompañado en este viaje por los que hoy son parte de mi familia, algunos aquí presentes, he llorado, consciente del privilegio de haber nacido en la otra orilla he soñado que otro mundo era posible, me he equivocado, he aprendido que aún me queda todo por hacer, me he caído y me he levantado, he soñado. Como digo en Buenos Aires he vivido.
Hasta he visto nevar en Buenos Aires.
Y nada de esto se perderá como lágrimas bajo la lluvia. No suelo olvidar mis deudas. Entre otras cosas para eso se escriben canciones.
La ciudad se convierte en un mundo cuando se ama a uno de sus habitantes, dijo Lawrence Durrell. Entonces Buenos Aires debe de ser todo un universo, o al menos una galaxia de estrellas azules, jóvenes y eternas. Y cuando la órbita de este cometa que les habla cruza su galaxia, detiene el ritmo inquieto, porque sabe que cada instante es un regalo que la vida sólo ofrece a los más afortunados.
Gracias por tanto Buenos Aires.
Su huésped, honrado
Ismael Serrano
...al ser nombrado Huésped de Honor de la ciudad de Buenos Aires en Junio 2008.
Es de madrugada, e insomne trato de resumir en unas líneas cual es la deuda que tengo con Buenos Aires. Tarea difícil. Llevo emborronados unos cuantos folios y todo lo que escribo apenas se acerca a lo que me gustaría decir.
Está claro que se trata de una declaración de amor. Por eso me dediqué a la música. Hay cosas que es más fácil decirlas cantadas.
¿Ustedes creen en los amores a primera vista? ¿Acaso existen otros? Así debió de ser el comienzo de este largo noviazgo con esta ciudad que durante estos once años me ha hecho celebrar cada nueva cita.
He visto a esta ciudad transitar cada episodio de su historia como si formara parte de mi propia biografía, porque aun siendo huésped siempre me he sentido como en casa y he mirado con atención y emoción su marcha no siempre feliz por los senderos de estos días inciertos y no siempre luminosos.
He visto a Buenos Aires iluminada por espejismos, por la luz de auroras boreales de cielos ajenos, persiguiendo la quimera de monedas y oropeles inventados. He visto como sus alas ardían con el sol, estallar el falso reflejo de una moneda echada al aire, la ceniza de los sueños ahorrados flotando frente a sucursales y galerías, la mirada perdida en los charcos de Corrientes, el estruendo de cacerolas brillar en la madrugada. La he visto también levantar la mirada, buscar en el fondo de la noche y sus bolsillos la esperanza robada. La he visto soñar despierta…
Quizá BBAA debiera, como dice la canción, hacer un nudo en el pañuelo, aunque después olvide que no ha de ser la única vez. Al menos, como en la canción, sigue cantando, como sobreviviente…
Mi dulce Buenos Aires, empeñada en ser Europa siendo tan tú, tan bella y generosa como única. Has recibido a muchos gallegos, españoles digo, con una generosidad impagable. Sería bueno recordarlo ahora que Europa planea convertirse en una fortaleza inexpugnable para tantos que sólo buscan nuevos horizontes, como los que ofreciste a mucha gente de mi tierra, pueblo olvidadizo que hasta antes de ayer era pueblo emigrante.
Y así diste refugio a muchos exiliados en los tiempos de oscuridad (Alberti, Casona, Castelao). En mi casa se leían los libros de la editorial Losada que no se podían editar en España y que veían la luz a este lado del océano. En aquellos libros descubrí que en lo cotidiano existe un misterio que sólo la poesía nos puede mostrar. Una poesía que uno encuentra siempre en las calles de esta ciudad, en el traqueteo de los vagones de madera de la línea A, en los cables que unen los tejados de las casas de San Telmo, en el trajín de Florida, en las paredes pintadas de Boca, en la mirada cansada de un cartonero que nos recuerda la herida abierta, en los pañuelos blancos que iluminan siempre la Plaza de Mayo…
La música me ha dado la oportunidad de cumplir muchos sueños. Y Buenos Aires es uno de ellos. Un sueño que guardo en los sifones coloreados que alumbran el mercado de San Telmo, en la mirada alerta de las Madres y las Abuelas de la Plaza de mayo, en la voz de tierra y viento de Mercedes Sosa, en la llegada de León a un teatro de la calle Corrientes, en los hornos crepitando de Palermo donde se puede tomar la mejor pizza del mundo, en una milonga que canta malherida, bálsamo y catarsis para una despedida inevitable, en las numerosas e inmensas librerías donde descansa la voz inextinguible de los que fueron eternos, en los portales donde Mafalda soñó la analgesia de un planeta dolorido…
Queridos amigos, en Buenos Aires he vivido. En Buenos Aires he amado, he olvidado que un día fui culpable, he planeado una huida, me he reído mucho, me he sentido acompañado en este viaje por los que hoy son parte de mi familia, algunos aquí presentes, he llorado, consciente del privilegio de haber nacido en la otra orilla he soñado que otro mundo era posible, me he equivocado, he aprendido que aún me queda todo por hacer, me he caído y me he levantado, he soñado. Como digo en Buenos Aires he vivido.
Hasta he visto nevar en Buenos Aires.
Y nada de esto se perderá como lágrimas bajo la lluvia. No suelo olvidar mis deudas. Entre otras cosas para eso se escriben canciones.
La ciudad se convierte en un mundo cuando se ama a uno de sus habitantes, dijo Lawrence Durrell. Entonces Buenos Aires debe de ser todo un universo, o al menos una galaxia de estrellas azules, jóvenes y eternas. Y cuando la órbita de este cometa que les habla cruza su galaxia, detiene el ritmo inquieto, porque sabe que cada instante es un regalo que la vida sólo ofrece a los más afortunados.
Gracias por tanto Buenos Aires.
Su huésped, honrado
Ismael Serrano
...al ser nombrado Huésped de Honor de la ciudad de Buenos Aires en Junio 2008.
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